Cuando de la noche sólo queden Rumores

Por la mañana

cuando la noche sea tan sólo un rumor,
un fantasma de luz entre sus escombros,
por la arena me iré cantando flores, con los pétalos enredándose
en mis notas, sus múltiples colores dibujándose en mi vos, y sus
rojos deshojándose a la mano de mis rítmicas palabras…
Iré trazando por el silencio un campo de tonos, violetas y azules
de formas múltiples, bellas, imposibles, enardecidas, sublimes
tan puras como su aroma mismo, para que de tarde me recueste
a mirarlas crecer con lo matutino entre su polen…
y fije mi mirada incrédula en el fragor del roció, que baña
su tierna y escueta figura que no conoce de penas ni penumbras.
Me iré cantando, y formulando la flora, por la orilla,
mojándome los píes y sonriendo hacia el coral
con mis lagrimas nutriendo mis canciones florales
por entre la olas, en los vestigios de aguas y sales
bajo la madrugada y sin fronteras de que preocuparme,
y así me iré, hasta tener para mi un jardín en medio del mar
dónde no me busquen jamás.